雨中有朵哭泣的花

又是雨，又是雨——雨，轰轰烈烈的，开了一天一地的雨花，哭了太久的花，把自己的脸哭得灰白脏腻腻的。
花朵，一滴一滴，飞落。
她隔着窗，看街上的人群熙攘，风烟一样流过。男人女人，大人孩子，跑着的，走着的，抬着头的，低着头的，微笑的，沉默的，踉跄的，从容的，快乐着的，悲伤着的。看久了，所有的这些都进了相框，定格，并渐渐泛黄，失去生机。
女人们穿着酒红色的长裙，在风里虚浮浮得飘荡而过，没有根。湿湿的酒红色，像是有些憋屈，又哭不出，忍过来熬过去，这红色里养出了厚厚的毒。
城市的心脏，有毒。
中秋的月亮——似乎专为等这一天——圆的毫无情理，是一种膨胀的，狂暴的，贪婪的圆。清朗里藏着静静的杀机。
镜子里的月亮安安静静的躺着，幽幽沉沉，昏昏暗暗。
风过的时候，只是凉。他打开粗粗朗朗的怀抱，将她拥在胸膛。她急急地呼吸，像个病人，呼吸这点温暖，从他的圆口衣领里腾出来的温暖，带着疏厚的人气。在他怀里，她觉得自己缩得很小很小，缩成一个只会抹眼泪的孩子，完全没有了气力和意志。