秦城

秦住在离海不远的一幢白楼里。
推开斑驳着锈迹的窗户，海风就会跌进来，把海腥味摔进人的鼻孔和毛孔。但秦城作为一个在海边长大的孩子，反把大海的一切都当成自己的器官一样亲密。
她对着海洋时没有迷茫与恐惧，仿佛只是在照一面活的镜子。连那些老渔民看到她，也会眯起眼来，看看她，再看看大海，用被海风渗透了一般沉沉的嗓音笑着说：“这孩子，像大海。”
秦城像大海，不是她心胸有多么宽广，而是她窄窄的肩膀下胸腔里装的下的念头像波浪那般多，她的脾气古怪，就像那说平便平说翻腾便汹涌的海洋。
她的眉眼好像是刚被羊毫毛笔用心画上的那样新鲜而灵动，想要死在她眼里那汪深潭的男人成群结队，就像死在海涡里的渔人。
男人们总想做那个征服了她的渔夫，他们都以为她不过是一条美艳而倔强的鱼，想要让她紧抿的唇角咧开，让她俏丽的眉头弯弯，让她的黑眼珠里充满自己的影子。
可她不是鱼，她是海。