如果，我不叫愚者

每一个卑微的平凡的梦想，都曾想过，都曾望过，都曾期盼过，如果，世界永远不会停止转动，那要我们干什么呢？如果，世界永远如此令人绝望，无地自容，那我们还活着有什么意义呢？如果，世界里的人们永远是这样因他人在悬崖上跌落，那我们这样自娱自乐是否在欺骗这颗烂漫的心呢？如果我们总是用笑容遮掩悲伤，那我们还有感觉可言吗？如果我们再也不悲伤，那我们还属于自己吗？如果眼泪总是，只能在一个人孤单寂静的梦里绞痛地，涩涩的回荡，那我们还有力量吗？这些曾光辉绚烂的智者，总是一个人默默地走着，静静地，眼睁睁地看着自己所有的亲人，不管是对自己多么重要的人，都一个个离自己远去，早已不见他们的身影。但每当他心底那翻滚，沉沉的痛刚想悲鸣时，却都又被某阵风吹散了，被太阳当成某种不该有的情感带走了，那个人呆呆地站在十字路口边，脸上浮现出一种看不见的悲伤和恐惧，两行泪淡淡地流下来，割破了那脆弱得不能见人的心。
常常丢着，他那早就找不到或是认不清的自我在无声地哭着那透明的悲。可在时间的流里，这些又算些什么呢？灰暗而又看不见底的天空和从不曾感到存在的大地混沌地在那朦朦胧胧的脑海里，如白天黑夜般纵横交错着，他在这流里哭了无数次，他想表达出来。于是——他哭着笑着用自己所有曾经挥霍过的笔墨，打算写些什么，却看不见自己想要的终点，却想不到自己还能感谢些什么，一个人的心被雨腐蚀得空荡荡的，只剩那滴泪还在不知哪个地方轻轻地打着转。想想，想想，再想想，怎么那个梦向我远去了呢，怎么那个力量都不曾找回呢？他总是走得很累，慢慢的，慢慢的，到今天，他终于又变回了那个不念月的阴晴圆缺，不管它的春夏秋冬，不懂人的悲欢离合，不懂他的喜怒哀乐，只是放声歌笑的愚者……我们都是智者，我们至少曾都有过些什么成就，但我们何曾让这不堪一击，随风而去的灵魂，躯壳真正属于过自己呢？