Lost

我不是英雄，也不惯于做英雄。 信手拈来的标题依旧如此，偶尔过于浮奢华丽，偶尔也会被寂静的人涌侵蚀。 努力不是一个人的结果，也不是一群人的追求，我们总是在追求完美的时候慌乱地掩饰自己的小心思与惴惴不安。我想过于完美着，唯一的缺点便是没有缺点着。只是这样的我们，从来也不曾出现过，那个完美的你都是我想象出来的，那个过于浮华绚烂的你都是我在暗夜静静开花的时候编造出来的。你在哪里别人不知道，却只有我知道。 天黑以后，我会沿着甬道前行，视力的逐渐下降会令我在黑暗里胡乱猜想，过于玩闹后的寂寞无华，没有灼热的月光如此的说法，没有假装信奉却真实信仰的魂灵。   我们不是天真的小孩，不会有羞而绯红的脸颊，也不会有因紧张而瑟瑟发抖的双手。我的指尖触及着冷色，我的骨节在清晰可见之处灼灼生辉，我的坦途不是坦途，我的贪求也只是故事里的一角。
如何让我去相信你是存在于世间的一朵不会枯萎的仙草，你会开紫色的花，花朵上沾着闪闪发亮的钻石，你对我微笑，努力让我相信你是一株仙草，而不是一朵妖艳的花。   如果你真实存在，我愿意相信。 交织点的部分总是我不由自主的假装快乐，没人走远也没人靠近。人不是自私，却是过于保护自己，我会看着那些熟悉的面孔，做着自己梦寐以求的事情。然后在凌乱的头发聚拢中吵醒自己的美梦，是我叫醒自己的，我害怕自己在那里沉沦而无法深醒，从前不懂得爱护自己，现在却是倍感呵护。 因而每个人都不是二手货。   我不残缺，也不完美。我不在那个交织点，我在一场穷途末路中追逐自己。 想哭的事情没有来，发笑的事情也不足以令我发笑。   可是我在笑。那本书写的不错，如果能够在电影院看一场静默片，可能我会更加眷恋秋天里的狂风细雨，以及无边的昏沉与悲伤思想。